С детства я любила сочинять. Пока не умела читать и писать, придумывала разные истории, легенды для игр с куклами. Посмотрю мультик — тут же нафантазирую себе продолжение. Родители решили развивать во мне способности, отдали во всевозможные кружки, и везде я была звездой. Едва я научилась выводить буковки, попробовала себя в качестве писательницы. Придумывала истории про котиков, птичек, даже иллюстрировала свое творчество.
С годами тяга к творчеству никуда не делась. Руки сами тянулись к блокноту, меня словно озаряла вспышка, и я писала, писала… Самой большой моей гордостью стала медаль — я победила в городском конкурсе для юных дарований. В 17 лет опубликовала сборник для рассказов. После выпуска из школы я не прекращала писать. Все потому, что ни с того, ни с сего в голову приходила идея, моментально закручивалась в сюжет и выплескивалась либо на бумагу, либо в документ на компьютере. В такие моменты я ощущала себя как в припадке, не замечая ничего и никого вокруг. До сих пор не могу понять, откуда у меня эта способность. Я не такая уж начитанная и наблюдательная, у меня нет огромного жизненного опыта, базы. Мама говорит, что это талант. Может и так. Больше всего мне близка позиция одного известного композитора. В интервью он сказал:
— Я не контролирую озарение. Кто-то рядом чихнет — и у меня тут же рождается мелодия на этот звук.
Так и я. Услышу какое-нибудь слово — и все. Тут я сажусь за клавиатуру, руки сами набирают текст. Поток словно идет от души.
Некоторые рассказы я писала легко… В тот вечер я готовилась к паре, и тут меня будто накрыло. Когда перечитала, сама себе ужаснулась. Откуда у меня история про убийство, криминал? Сюжет такой:
Девушка познакомилась в парке с приятным парнем. Казалось, вот она, любовь с первого взгляда. Он позвал ее к себе, она согласилась и попала в ловушку. Дома у парня было уже пятеро человек. Несчастную изнасиловали, в процессе сломали ей несколько костей. От потери крови девушка умерла. Преступники растерялись, начали винить друг друга. В итоге дело закончилось дракой. Соседи из-за шума вызвали полицию. Самое ужасное, что никого не наказали…
Я подумала: надо меньше читать криминальные сводки. Спустя какое-то время мою одногруппницу Алену изнасиловали и убили. Этих гадов не посадили. Они все на свободе! Только потом до меня дошло, что все произошло точь-в-точь как в моем сюжете. Я была в ужасе, но все же думала, что это совпадение. Решила перечитать весь свой архив. И что же я увидела? Рассказ, написанный, когда мне было 12 лет: «Как хвастуну все боком вышло». История про мужичка, который лучше всех плавал. Он то и дело хвастался, какой он молодец.
Однажды он узнал про самое большое озеро, которое еще никто не переплывал. Поехал туда, чтобы поставить рекорд. Почти доплыл до другого берега и утонул на мели — сил выбраться на землю не осталось. А помочь ему не смогли, потому что все стояли на противоположной стороне. Следом утонул хороший друг отца. Папа позже скажет, что умерший — мастер спорта по плаванию и очень этим гордился. Решил нырнуть в речушке и погиб — зацепился за корягу.
Другую историю я написала в 16 лет. Там говорилось о парне, который потерял обе ноги. Он хотел свести счеты с жизнью, но ангел-хранитель не позволил ему это сделать. Небесный защитник послал к парню девушку. Они полюбили друг друга, у них родилось трое детей. Это пересказ моего соседа. Вот только историю я написала где-то за два года до того, как парень попал под поезд!
Мне стало по-настоящему страшно. А что, если следующий рассказ будет про меня или моих близких? Нужно было что-то предпринять. Я решила гасить в себе приступы вдохновения. Меня хватило ровно на два дня. Я чувствовала ту самую «волну», история распирала душу. В голове образовался вакуум. Я не могла ни есть, ни спать, ни разговаривать. Это была мука, и я все же села за компьютер. Рассказ получился про сварливую бабку, которую жестоко наказали за ее злой язык. Загадка прояснилась через несколько месяцев. Мамина коллега, «женщина-сатана» сделала замечание пьяному соседу. Он вспылил, толкнул тетку, она ударилась виском о металлический косяк. И все — смерть.
Теперь мне стало окончательно понятно: мои рассказы сбываются. А я — пророк. Только мне этот дар совсем не нужен. Я не знаю, как бороться со своим непрошенным талантом. Кто следующий попадет под удар? Я ничего не могу с собой сделать. Единственный выход из моей ситуации — писать, но ничего не читать. Пока ничего трагичного не случилось, но я с ужасом жду нового приступа и ищу способы, как избавиться от этого дара…
